pro·fa·no

há desejos que não pedem passagem; arrombam a porta e, uma vez dentro, passam a chamar de lar aquilo que destruíram. 

existe uma obscenidade litúrgica em desejar alguém além do juízo. não me refiro à falta que se satisfaz com a presença, tampouco ao afeto de salão o qual sabe respeitar distâncias e polir a própria dignidade. refiro-me àquela pulsão que, sob o disfarce de um encontro, encarcera a razão na cela da necessidade. o outro deixa de ser uma escolha, uma preferência estética ou moral, para converter-se em química. primeiro, pensamos nele por vontade; depois, contra a vontade; por fim, exaustos da distinção, não sabemos onde termina o sujeito e começa o vício. 

indecente a prontidão com que uma pessoa se torna reação. basta um diálogo, um olhar, uma proximidade calculadamente inocente, ou a promessa contida em um gesto que não deveria significar nada, e algo em nós incendeia sem pedir licença à consciência. 

o corpo é um discípulo devoto da urgência, captando em silêncio o que a moral tardaria décadas a admitir. existem presenças que não se contemplam impunemente. depois delas, o mundo não é apenas deserto; é uma abstinência. 

eu conheço o perigo. 

irresistível perigo; substância desse êxtase. 

existe um prazer quase sacrílego em aproximar a mão daquilo que nos foi ensinado a não tocar; uma volúpia em constatar que certas fronteiras apenas parecem sagradas enquanto nossa ousadia não as profana. entre o pecado e o desejo, habita uma intimidade que os virtuosos fingem ignorar; algo agradavelmente perverso em saber que deveríamos retroceder e, ainda assim, escolher avançar. 

não almejo a ternura que pede licença, essa cordialidade dos tímidos. quero a que irrompe, tardia e inevitável, para não deixar espaço ao arrependimento. ver a prudência dissolver-se na tua presença que se impõe à minha vontade, em um assalto sem violência. há pessoas que consolam, é certo; tu, porém, é incendiário. 

seria isso que nos aterra? 

não a intensidade do fogo, mas a lucidez. saber que cada reaproximação é o combustível da próxima, que o alívio do reencontro é apenas a trégua de uma necessidade que batizamos, com falsa elegância, de paixão. 

dopamina. adrenalina. oxitocina. nomenclaturas áridas para o que, em séculos sombrios, atribuiríamos aos demônios ou à fatalidade dos deuses. pouco importa o rótulo quando o efeito é a extinção do caminho de volta. 

e eu, insisto, não quero voltar. 

crueldade lúdica nesse xadrez; nessa dança em que o outro mapeia nossas fragilidades com precisão. o silêncio amaça mais que qualquer juramento e a espera é manipulada como instrumento de domínio. não há o desejo de ferir, mas intimidades assim não se edificam com delicadeza; constroem-se com tensão, provocação, convicção de que basta um passo em falso para aquilo que chamávamos de controle deixe de existir. 

gosto da parte que me desmantela, da queda que precede o voo, da pequena morte da racionalidade quando o desejo assume. regozijo-me por descobrir que existe, em mim, algo suficientemente corajoso para desafiar aquilo que passei anos nomeando de bom senso. o amor, quando domesticado, é mera rotina; há paixões que apenas respiram se encontrarem uma porta proibida para arrombar. 

tu. 

tu, se me interrogares onde termina o afeto e inicia a dependência, não saberei responder. talvez a fronteira tenha desaparecido no exato instante em que a tua ausência passou a doer mais que a tua presença poderia curar. ou, tenha ocorrido antes, quando confundi ansiedade com pressentimento, espera com esperança, e o pânico da perda com a prova irrefutável do querer. sei apenas que há uma diferença entre desejar alguém e precisar daquilo que sentimos quando esse alguém nos deseja de volta. 

ao fim, não sei se te quero ou se almejo o atordoamento que tu, e apenas tu, provocas. não sei se é paixão, compulsão, pecado ou se é apenas o cérebro encontrando uma maneira sofisticada de dar outro sentido à carência. quando te aproximas, minha última barreira de negociação se esvai. e, quando o fósforo risca, não há oração, princípio ético ou mandamento santo que me convença a apagar o fogo que eu mesmo, em um ato de suprema devoção, insisti em acender. 

existem vícios que nos consomem a conta-gotas; o meu possui a cortesia de me fazer antecipar o desfecho justamente no instante em que deveria fugir. se isso é pecado, que ao menos seja cometido de olhos abertos. afinal, há uma forma de santidade no ato de escolher, com plena consciência, a própria ruína.  

sobretudo quando ela traz o teu nome e sorri com a certeza de quem sempre soube que eu jamais aprenderia a dizer não.